Von Selbstverdrängung

Ich sitze gemütlich mit einer Freundin und einem ihrer Orchesterkollegen auf einer Wiese, die ehemals ein Friedhof war. Unschwer zu erkennen an den Grabsteinen um uns herum, deren Inschriften, nicht nur weil die Sonne bereits untergegangen ist, unleserlich sind. Bis gerade eben hatte um uns herum noch von mehreren Bühnen her Elektromusik gewummert, wir tanzend in der Menge. Jetzt ist es nach 23 Uhr, heißt: Schicht im Schacht. Weil wegen Öffentlichkeit und Lärmbelästigung, obwohl in den Häusern ringsherum sowieso nichts ist, außer um diese Uhrzeit verlassene Büros, Geschäfte und Lokale. Man kommt ins Gespräch. Ich bin erstaunlich offen heute, ziehe mich nicht, wie sonst so oft bei sozialen Interaktionen mit mir wenig bekannten Menschen, in mich selbst zurück, sondern beginne sogar die Konversation. Wie heißt du eigentlich?, frage ich ihn. Ein Justus ist er. Banalitäten tauschen wir aus. Ich erfahre: Er muss morgen früh aufstehen, um zu arbeiten. Ich erfahre auch: Seine Arbeit ist in der Verwaltung der städtischen Uni. Das studiere er nämlich. Verwaltung, um Beamter zu werden. Weil er Sicherheit will. Dabei findet er sein Studium beschissen. Die Leute, die Inhalte. Und was ist mit Selbstverwirklichung?, frage ich, wir haben doch nur das eine Leben, Mensch, denkend. Er zuckt die Schultern. Is‘ dann wohl nicht. Zündet sich die zigste Zigarette an diesem Abend an, beginnt das nächste Gesprächsthema. Ich sitze da und versuche, zu verstehen.